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Capítulo 13

A Marca, a Coruja e o Conselho Sombrio

 A casa com o morcego cravado em ferro forjado no portão datava do ano de 1666, o mesmo ano em que antigos registros apontavam o auge das seitas ocultistas na Europa Oriental. Os arquivos obscuros falavam de uma irmandade chamada “Ordo Nocturnis”, um conselho que atuava entre a fronteira da vida e da morte, cujos membros eram escolhidos por linhagem e sinais marcados na pele.

 A casa, de arquitetura gótica, erguia-se isolada além da colina de Ellenshade, envolta em heras e com vitrais escurecidos pelo tempo.

 O interior da casa mantinha intacto o ar do século XVII. As paredes estavam cobertas por tapeçarias densas com símbolos arcaicos, os candelabros de ferro negro pendiam do teto abobadado, e uma bruma fria e densa tornava o ambiente pesado. No centro da sala principal havia doze cadeiras altas, cada uma com entalhes representando um signo do zodíaco, dispostos em ordem astral: Áries, Touro, Gêmeos, Câncer, Leão, Virgem, Libra, Escorpião, Sagitário, Capricórnio, Aquário e Peixes.

 No entanto, duas dessas cadeiras estavam vazias há muito tempo: Leão e Escorpião. Os membros das casas regentes dessas cadeiras haviam desaparecido ou, como diziam os mais antigos, ainda não haviam despertado.

 O líder da irmandade se levantou. Usava um manto pesado de veludo vinho com detalhes dourados, e seu nome era simplesmente Capricórnio, o guardião do tempo. Seu rosto estava oculto por uma máscara em forma de morcego, com olhos oblongos e chifres sutis.

 Com um gesto quase coreografado, dois membros vestidos como morcegos, com asas estilizadas presas aos braços, trouxeram até ele o homem que horas antes entrara pelo portão.

 O homem curvou-se em uma reverência antiga chamada “Salto Umbrae”, tocando o joelho esquerdo no chão e o coração com a mão direita. Entregou ao líder um envelope selado.

 Capricórnio o recebeu e, com outro gesto, os homens-fantasia o conduziram por uma porta lateral. Poucos minutos depois, um grito agudo cortou o silêncio da sala e, como se seguissem uma sinfonia ritual, os membros presentes disseram em uníssono:

 — Que viva o Morcego.

 E o líder concluiu:

 — Sem rastros, sem vestígios.

 Todos curvaram suas cabeças sobre a mesa, um gesto de respeito pela vida que cumpriu sua missão e deixará de existir.

 Na sala secreta sob a pousada, Andressa ainda encarava a marca abaixo de sua clavícula. A pele parecia vibrar sob seu toque, viva. Ela esticou os dedos trêmulos e tocou o símbolo com suavidade.

 — Como eu nunca vi essa marca antes? Sussurrou.

 Estava atordoada. O mundo racional que conhecia parecia se dissipar, dando lugar a uma realidade feita de sombras, signos e segredos.

 Matilde, sentada, a observava com empatia.

 — Quando você veio a primeira vez a Ellenshade dizendo que queria escrever uma história...

A memória se formou como uma lâmina de luz na mente de Andressa: o primeiro capítulo, os recortes, o cafezinho na rua da sua casa e escritório, o casal que falava de um homem que escrevia cartas para a esposa morta.

 — Outras vieram aqui antes de você. Matilde completou, enquanto Andressa vestia sua blusa devagar, deixando o decote em “V” ligeiramente mais aberto para manter visível a marca.

 No casarão de Lázaro, ele encarava um espelho antigo. O reflexo mostrava não apenas seu rosto, mas algo que assombrava sua memória: a imagem viva de outro homem, de mesmo semblante e voz, que ele insistia em esquecer. Um fragmento do passado que estava se materializando novamente.

 — Andressa. Disse Matilde, agora com um grande livro em mãos. A capa era de couro enegrecido, e havia o desenho de uma coruja com um morcego preso à sua perna direita. — O que vou lhe contar agora é parte da sua origem. E como já disse: pessoas comuns não acreditariam.

 Ela abriu o livro, cujas páginas tinhas letras góticas e desenhos em tinta dourada. O símbolo 333 aparecia repetidas vezes entre os textos.

 — O IML na pasta que você trouxe... não significa Instituto Médico Legal. Matilde virou uma página. — Significa In Lux Mortem: Na luz da morte.

 Andressa sentiu um arrepio percorrer a espinha. A marca parecia ganhar cor. Vibrava.

Matilde então abriu um compartimento escondido na parede. Tirou uma caixa retangular envolta em tecido marrom, com o mesmo símbolo do livro, desta vez sem o morcego preso à perna da coruja. Era feita de madeira antiga, trabalhada à mão, com detalhes de folhas e penas em relevo.

 — Vista isso. Disse, entregando a caixa para Andressa.

 Ela olhou ao redor, procurando um lugar para se trocar, mas não havia. Matilde nem se moveu, apenas voltou a ler. Andressa entendeu o recado.

 Com dignidade e firmeza, retirou as roupas, ficando apenas com a pele arrepiada sob a luz das velas.

Seus movimentos eram lentos, como se reconhecesse o peso simbólico daquele momento.

 Ao abrir a caixa, seus olhos brilharam.

 Era um vestido longo até os tornozelos, de tecido denso e acetinado, em tons marrons, castanhos e dourados, como a plumagem de uma coruja real. As mangas longas tocavam os pulsos, e havia uma divisão lateral na altura da coxa direita que deixava parte da perna à mostra. O decote em “V” mergulhava até o centro dos seios, deixando a marca totalmente visível.

 As luvas eram da mesma cor, e os sapatos tinham acabamento em couro rúceo. Por fim, a máscara: uma cabeça de coruja, entalhada em resina leve, com penas verdadeiras nas bordas.

 Ela vestiu a roupa como se nascesse para ela. Cada encaixe parecia moldado à sua forma.

 À meia-noite em ponto, a sala começou a mudar. As paredes pareciam recuar, as velas aumentavam sua chama, e o vestido de Andressa ganhou vida, os tecidos movendo-se como asas de uma coruja em voo silencioso.

 Era apenas o começo. A história não era mais uma ficção. Era a verdade esquecida. E ela estava ali para reescrevê-la.

Continua...