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Carta de um Poeta em Silêncio

Não sei ao certo quando deixei de ser poeta.

Talvez tenha sido num desses dias comuns,

em que a xícara esfria sem companhia

e o mundo inteiro parece seguir sem me notar.

Ou talvez tenha sido aos poucos,

como a ferrugem que não avisa antes de corroer o ferro.

Escrevi minhas últimas poesias com a alma partida.

Não parti para lugar algum —

apenas permaneci,

mas sem raízes,

como uma árvore cansada de sustentar a própria sombra.

Por vezes, pensei que bastava a técnica,

que bastava rimar, contar sílabas,

brincar com as palavras como fazia antes...

Mas percebi que poesia não é ofício de mãos,

é um ofício da alma — e a minha, por um tempo, e por este tempo agora, adormeceu.

Se ainda escrevi esta poesia "Quando Deixei de Ser Poeta?",

é porque ainda busco a resposta.

Talvez a pergunta importe mais do que qualquer certeza.

Talvez todo poeta precise se perder de si,

para um dia se reencontrar com o verso mais verdadeiro.

E se voltarei a escrever, mesmo sem saber se ainda sou poeta,

é porque no fundo, o silêncio também pede tradução.

Esta página, e outras que poderão vir, não são, e não será uma despedida,

mas um eco — frágil e honesto —

de alguém que, mesmo em ruínas, ainda acredita

que há beleza no vazio.

— Eu, o Poeta (ou o que de me restou)

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 Nobres amigos poetas e poetisas, esta poesia conta parte do que senti quando perdi minha mãe a sete anos atrais, escrevi em meio a dor num caderno que sempre tenho próximo para não perde o momento de inspiração. Há cinco anos foi escrita, como tantas outras, mais nunca postei, a falta de fé e o não querer viver, me fazia fazer a me mesmo estas perguntas: Porque ainda escrevo? Talvez no fundo eu tivesse a resposta, o que não queria e temia era a certeza do por que ainda escrevia.

 Trarei aqui algumas dessas poesias que é uma reflexão de mim mesmo e num âmbito maior a poetas mundo a fora que em algum momento se fez esta pergunta:

Quando deixei de ser poeta?